سر العروس لمحمد نور
وكانت هناك ليالٍ تستيقظ فيها ليان مذعورة لأنها في حلمها كانت لا تزال محبوسة داخل ذلك المخزن.
أحيانًا كنت أريد أن أحتضنها، لكنها كانت تحتاج إلى مساحة.
وتعلمت ألا أعتبر ذلك رفضًا لي.
وهي تعلمت أن تخبرني عندما تشعر بالخوف.
استغرق الأمر وقتًا طويلًا حتى نفهم نحن الاثنان أن نجاة الإنسان من شيء ما لا تعني أن ألمه يختفي في اليوم التالي.
وفي أحد فصول الخريف، بعد عام كامل بالضبط من اليوم الذي عثرت فيه على ليان في الغابة، طلبت مني أن نسلك ذلك الطريق معًا.
كانت تحمل ابنتنا مربوطة إلى صدرها.
وصلنا إلى شجرة الصنوبر القديمة.
وقفت ليان أمامها بلا حركة لعدة دقائق.
لم أقل شيئًا.
وأخيرًا أخرجت من حقيبتها بعض الزهور المجففة من حديقتنا، ووضعتها عند جذور الشجرة.
— كنت أظن أنني سأكره هذا المكان طوال حياتي، قالت.
— ألا تكرهينه الآن؟
هزت رأسها.
— هنا كدت أموت. لكن هنا أيضًا وجدني شخص ما.
احتضنتها.
بدأت ابنتنا تتحرك تحت الغطاء.
ابتسمت ليان.
وقبل أن نعود إلى القرية، نظرت إلى الشجرة مرة أخرى.
— هل تعرف ما كان أسوأ شيء في تلك الأيام الثلاثة؟
ظننت أنها ستتحدث عن الجوع.
أو الضرب.
أو عن تقييدها.
— ماذا؟
— سمعت خالتي تقول للرجلين إنه عندما يعثرون عليّ، سيعتقد الجميع أنني هربت. وللحظة صدقتها أنا أيضًا. ظننت أنني سأعود إلى المنزل، ولن يستمع إليّ أحد.
أمسكت يدي.
— لذلك عندما استيقظت في منزلك، كان أول سؤال طرحته عليك: هل تصدقني؟
— وكنت أصدقك.
— نعم.
نظرت إلى الطريق المؤدي إلى منزلنا.
— أحيانًا لا يحتاج الإنسان إلى شخص يحل له حياته كلها. كل ما يحتاج إليه هو أن يكون هناك شخص واحد، عندما يعلن العالم كله أنك مذنب، يقول لك: «أنا سأستمع إليك.»
مشينا ببطء عائدين إلى المنزل.
وبقيت خلفنا الشجرة والغابة وقصة قسمت قرية كاملة لأشهر طويلة.
وكانت ابنتنا أمامنا.
ومنزلنا.
وحياة غير مثالية، لكنها أخيرًا أصبحت حياتنا نحن.